Er is geen remedie voor een leeg nest.

Een deel van de leegte kan worden opgevuld met het overmatige gebruik van de emoji met een rood hart, tags op relevante Facebook-memes, UPS-pakketten en snelle chats die onvermijdelijk uitmonden in gesprekken van uren. En hoewel ik voor altijd schatplichtig ben aan technologie, weet ik dat zolang ik in New York ben en mijn moeder in Californië, er altijd twee lege nesten zullen zijn.

Nu mijn zus op de universiteit zit, is deze zondag de eerste Moederdag van mijn moeder in haar nieuwe normaal. In de laatste levensfase van ons gezin: mijn zusje studeert voor de finale in Noord-Californië en ik ben oh zo onhandig gelegen in New York City, 3.000 mijl verwijderd van mijn eerste en beste vriend.

Waarom zou je ooit Californië verlaten?! is een veelgestelde vraag, meestal geschreeuwd over huilende wind, door inwoners van de oostkust die klaar staan ​​om hun pufferjassen op te hangen. Dat is gemakkelijk: ik verruilde het geluid van beukende golven en de nabijheid van bijna elk lid van mijn uitgebreide familie voor de ontelbare geuren van de metro en frequente duwen van voorbijgangers, allemaal omwille van de journalistiek (en Ample Hills-ijs).

Wanneer komt ze ooit terug naar Californië?! is een vraag die mijn moeder vaak stelt, meestal geëist door een vriend die ze tegenkomt tijdens haar dagelijkse wandeling langs de baai. Voor deze specifieke vraag is er echt geen antwoord. En dat is oké. Ze zegt trots te zijn, praat waarschijnlijk over mijn laatste artikel en gaat dan verder. Want ondanks onze prioriteit om zo vaak mogelijk bij elkaar te zijn, is het nest niet voor niets leeg. Door de goedkope analogie te omarmen voor wat het is, is er een tijd om weg te vliegen en die plek vol onvoorwaardelijke liefde en troost te verlaten.

Maar wat ik heb geleerd, is dat de onvoorwaardelijke liefde en troost niet binnen de grenzen van mijn ouderlijk huis worden gehouden. Niets is te vergelijken met haar epische knuffels, maar de stem en woorden van wijsheid van mijn moeder zijn constant toegankelijk. Ze weigert haar belsignaal lager dan het volledige volume in te stellen, wat alleen problemen oplevert als ze in een bioscoop is of als ik ons ​​tijdsverschil van drie uur vergeet en haar zoem om 10 uur / haar 7 uur. Maar zelfs door haar suf, half in slaap mompelend, ze is aanwezig, positief en stralend.

Mijn moeder zegt dat mensen merken dat ze straalt als mijn zus en ik in de stad zijn, maar ik ben ervan overtuigd dat het nooit echt weg is. Ik kan het voelen door de FaceTime-oproep terwijl ze trots haar laatste overwinning onthult na het aanpakken van een Echt eenvoudig recept, en ik zie het als ze haar stralende glimlach flitst op een foto met mijn vader.

Het probleem met onze langeafstandsrelatie is niet dat we van binnen leeg zijn of dat we onze glans verloren hebben. Misschien is het passender om onze nesten voortdurend voor driekwart vol te noemen. Er is een verontrustende vergankelijkheid in elk persoonlijk doorgebracht moment en er vloeien nog veel meer tranen bij het afscheid, maar nu delen we nog meer. Uit mijn recensie van de nieuwe ijslocatie die ik heb geprobeerd om te kijken of vader gisteravond een compromis heeft gesloten en het History-kanaal heeft uitgeschakeld, zijn we nooit te ver weg voor de dagelijkse samenvatting.

Achttien jaar in het nest hebben een formidabele band opgebouwd, maar onze vier jaar uit het nest hebben ons blootgesteld aan de voordelen van het koesteren van elke emoji voor het hartoog en elke handgeschreven notitie (altijd met een consistente verzending: XOXO, M.)

Dus hier is voor jou, mama. Je nest voelt nu misschien een beetje te leeg aan, maar mijn hart is zo vol. Hopelijk is die van jou dat ook. Ik zal je zien als ik je zie, en het allerbelangrijkste, ik zal altijd van je houden. Gelukkige Moederdag!

(O, en ik bel je later.)